Todos
hemos entrado con o sin coche en muchos parkings o aparcamientos –como queráis
llamarlos- y sin embargo no nos hemos dado cuenta de un fenómeno paranormal que
está presente en casi todos ellos… y que en más de una ocasión nos ha afectado.
En este artículo vamos a profundizar en ese misterio…
(AZprensa) Hay fenómenos
inexplicables que parecen desafiar las leyes de la naturaleza y que, sin
embargo, se repiten con una regularidad sospechosa. Uno de ellos es la
extraordinaria capacidad de los aparcamientos subterráneos para atraer las
llamadas telefónicas precisamente cuando no podemos atenderlas. No hay estudios
estadísticos que lo demuestren, pero tampoco hace falta ser un investigador de
lo paranormal para sospechar que aquí está ocurriendo algo extraño.
Antes
de que alguien se lleve las manos a la cabeza, conviene aclarar una cosa:
cuando hablo del Parking no me refiero a ningún mago, mentalista, vidente o
echador de cartas. Me refiero, sencillamente, a la palabra inglesa que
utilizamos para designar un aparcamiento.
Cuando
hablo de parking o aparcamiento me refiero a esos espacios subterráneos donde
dejamos el coche, respiramos una mezcla poco recomendable de aire viciado y
gases de los vehículos, recorremos pasillos de iluminación discutible y, en ocasiones,
nos preguntamos si el responsable de instalar las bombillas tenía alguna
enemistad personal con la electricidad.
Hasta
aquí, nada extraordinario. Todos hemos estado alguna vez en uno de esos lugares
y sabemos que no figuran precisamente entre nuestros destinos favoritos para
pasar el tiempo libre.
Pero
hay un detalle que merece una investigación mucho más profunda. Un fenómeno
que, de haberlo descubierto alguien con vocación de investigador de misterios,
podría haberse hecho un hueco en alguno de esos programas de televisión
dedicados a los sucesos inexplicables.
Primer misterio:
¿por qué siempre suena el teléfono cuando no hay cobertura?
Vamos
a hacer un pequeño experimento mental. Imagina que estás esperando una llamada
telefónica. Puede ser de un amigo, de un cliente, de un familiar o de alguien
que tiene que darte una noticia importante. Miras el teléfono. Compruebas que
hay cobertura. Esperas. Pasan cinco minutos. Diez minutos. Quince minutos.
Nada. En vista de que no te llega la llamada, decides bajar al aparcamiento
subterráneo para recoger el coche o hacer cualquier otra cosa. Entras, avanzas
unos metros, pierdes la cobertura y, justo entonces, suena el teléfono.
Bueno,
quizá no suena exactamente en ese momento. Quizá lo que sucede es que, cuando
recuperas la cobertura, descubres una llamada perdida. Pero el efecto
psicológico es el mismo: alguien ha decidido llamarte precisamente cuando
estabas en uno de los pocos lugares donde no podías atenderle.
Y
aquí surge la pregunta fundamental: ¿cómo es posible que una llamada que
llevabas esperando un buen rato no llegue mientras estás tranquilamente en la
calle, pero aparezca justo cuando entras en un lugar sin cobertura?
Naturalmente,
las explicaciones técnicas existen. Los aparcamientos subterráneos pueden
bloquear o debilitar las señales de radio, y las llamadas pueden coincidir con
el momento en que perdemos la conexión. No hay necesidad de recurrir a fuerzas
sobrenaturales para explicar cómo funciona un teléfono móvil. Lo verdaderamente
sospechoso es la extraordinaria precisión con la que parece producirse la
coincidencia.
Porque
una cosa es que recibas una llamada en cualquier momento del día y otra muy
distinta es que parezca estar esperando a que cruces la rampa de entrada del
parking para manifestarse. Y, lamentablemente, aún no existen estudios
estadísticos sobre este asunto aunque todos los hemos padecido.
Segundo
misterio: cuanto más importante es la llamada, peor es el momento
Pero
el fenómeno tiene una segunda característica que lo hace todavía más
inquietante. No todas las llamadas parecen tener las mismas probabilidades de
producirse dentro de un aparcamiento subterráneo. Existe una relación
directamente proporcional entre la importancia de la llamada y la probabilidad,
aparentemente, de recibirla cuando no puedes contestar.
Si
se trata de una llamada comercial para ofrecerte un producto que no necesitas,
es posible que te encuentres cómodamente sentado en el sofá de tu casa, con el
teléfono al alcance de la mano y cobertura excelente. Si te llama alguien para
preguntarte una tontería, tampoco parece haber problemas.
Pero
si estás esperando una llamada decisiva para tu trabajo, una respuesta que
puede cambiar tus planes o una noticia que llevas días aguardando, entonces la
situación cambia radicalmente. Entras en el parking. Desaparece la cobertura. Y,
como si alguien hubiera dado una orden secreta, llega la llamada. No puedes
contestar. No puedes explicar que estás en un lugar sin señal. No puedes hacer
absolutamente nada, salvo esperar a salir del aparcamiento y comprobar quién te
ha llamado. Y, cuando por fin recuperas la cobertura, la llamada importante ya
se ha convertido en una llamada perdida.
¡Qué
casualidad! Si esto fuera una película de suspense, a estas alturas ya habría
aparecido un investigador dispuesto a descubrir quién o qué está detrás de
semejante conspiración.
Por
supuesto, alguien podría argumentar que todo esto no es más que una impresión
subjetiva. Que recibimos muchas llamadas durante el día, que pasamos poco
tiempo en los aparcamientos y que recordamos con mayor intensidad aquellas
coincidencias que nos perjudican. Y probablemente tendría parte de razón.
Los
psicólogos conocen fenómenos como el sesgo de atención y el sesgo de
confirmación: tendemos a fijarnos especialmente en los acontecimientos que
confirman nuestras expectativas y a recordar mejor las coincidencias llamativas
que las situaciones en las que no ocurre nada extraordinario.
Si
pasamos veinte minutos en el parking y no recibimos ninguna llamada, lo
olvidamos rápidamente. Pero si recibimos allí una llamada importante, es muy
probable que recordemos el episodio durante mucho tiempo.
Además,
las llamadas no se distribuyen necesariamente de forma uniforme a lo largo del
día, y la falta de cobertura puede impedir que una llamada se complete o
retrasar la recepción de una notificación. Todo eso puede contribuir a que la
experiencia parezca más frecuente de lo que realmente es.
Hasta
aquí, la ciencia. Pero una cosa es disponer de explicaciones razonables y otra
conseguir que desaparezca la sensación de que el teléfono tiene un sentido del
humor particularmente perverso.
Porque,
seamos sinceros, todos hemos vivido alguna situación en la que nos hemos
preguntado cómo es posible que algo tan oportuno para quien llama resulte tan
inoportuno para quien recibe la llamada.
Propongo un
estudio estadístico
Como
todavía no disponemos de un estudio estadístico que demuestre la existencia de
este supuesto fenómeno, propongo que alguien se anime a investigarlo. El
procedimiento sería relativamente sencillo.
Durante
un mes, un grupo de voluntarios debería anotar todas las llamadas recibidas,
indicando dónde se encontraba cada persona, si tenía cobertura, cuánto tiempo
llevaba esperando la llamada y qué importancia tenía para ella.
Habría
que comparar las llamadas recibidas dentro de aparcamientos subterráneos con
las recibidas en otros lugares, teniendo en cuenta el tiempo pasado en cada uno
y las condiciones de cobertura.
También
sería necesario definir previamente qué entendemos por una llamada importante,
para evitar que cada participante clasifique como extraordinaria únicamente
aquella que le haya causado una molestia.
Y,
por supuesto, habría que registrar también las ocasiones en las que no se
recibe ninguna llamada. De lo contrario, estaríamos contabilizando solo los
casos que nos interesan y el resultado no tendría demasiado valor científico.
Si
el estudio demostrara que las llamadas importantes se concentran en los
aparcamientos con una frecuencia superior a la esperable, tendríamos un
resultado digno de publicación. Si no encontrara ninguna diferencia
significativa, habría que reconocer que nuestro misterioso fenómeno era, al
menos en buena medida, una ilusión de la memoria.
Eso
sí, mientras esperamos los resultados, me permito mantener abierta la
investigación paranormal. Nunca se sabe.
Una
recomendación para la próxima vez
La
próxima vez que estés esperando una llamada importante, haz la prueba. Permanece
fuera del aparcamiento. No entres todavía. Espera un rato y comprueba si llega
la llamada. Si no llega, espera un poco más. Y cuando, finalmente, te canses de
esperar y decidas entrar en el parking, presta atención a lo que sucede
después.
Eso
sí, no olvides una cosa: si el teléfono no tiene cobertura, quizá no recibas la
llamada en ese mismo instante, sino que descubras la llamada perdida cuando
vuelvas a tener señal. Y si resulta que no recibes ninguna llamada, tampoco te
preocupes. Puede que ese día las fuerzas misteriosas estén ocupadas en otro
aparcamiento.
Porque,
mientras no se demuestre lo contrario, mantengo mi hipótesis: el parking posee
una capacidad extraordinaria para atraer las llamadas telefónicas en el momento
menos oportuno, y esa capacidad parece aumentar en proporción directa a la
importancia de la llamada.
No
tengo pruebas estadísticas que lo demuestren. Pero seguro que más de uno, al
leer estas líneas, recordará una llamada perdida que le hará sospechar que aquí
hay algo que merece ser investigado.
“No
son coincidencias”:
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(Sunday Poetry Corner) Uno de noviembre. Una
fecha en donde la muerte y la vida se dan la mano y caminan juntas. Y como
escenario para ese recorrido, un paisaje de otoño. El otoño se muestra así como
la estación que anuncia la muerte, pero con la certeza de que al final renacerá
la vida.
El poema de hoy, llamado “Otoño” nos habla de esta
estación del año que también es una estación de nuestra vida. Pero será mejor
que leáis primero el poema y paséis después al comentario y análisis que ha
realizado del mismo una Inteligencia Artificial, porque así podremos descubrir
otra lectura más profunda del mismo…
OTOÑO
Cuando llegas
los campos se desangran
con tu luz.
La carne roja
de tus entrañas
se esparce por el musgo
y levanta la neblina
del hedor
de un tiempo muerto
que pasó.
Eres anuncio lúgubre
y despedida,
telón que cierra un acto
y da paso también
a una nueva vida.
ANÁLISIS Y
COMENTARIO
Por Claude
«Otoño» hace algo poco frecuente con una estación tan
visitada por la poesía: no la embellece. Donde la tradición suele ver
melancolía dorada y hojas que caen con elegancia, aquí hay sangre, carne,
entrañas y hedor. Y sin embargo el poema no se queda en esa oscuridad, sino que
la atraviesa para llegar a otra cosa. Ese recorrido, de la imagen más cruda a
la más esperanzada en solo quince versos, es su mayor acierto.
Una llegada violenta
El poema abre con «Cuando llegas», dirigido a un «tú» que
es la propia estación convertida en presencia. El arranque tiene algo de
ritual, como si el otoño entrara por la puerta. Lo que provoca su llegada es
que «los campos se desangran / con tu luz». La metáfora se apoya en algo real,
la luz baja y rojiza de esos meses que tiñe el paisaje de ocres y rojos, pero
el verbo «desangrar» convierte el color en herida. «Con tu luz» queda aislado
en su propio verso, y esa pausa subraya que la luz es aquí lo que hiere.
El cuerpo de la
estación
En la segunda mitad de la estrofa cambia quién sangra. Ya
no son los campos, sino la propia estación: «la carne roja de tus entrañas / se
esparce por el musgo». El otoño es a la vez quien llega y quien se sacrifica, y
las hojas caídas son su carne derramada sobre la tierra húmeda.
Las imágenes apelan a tres sentidos: la vista en el rojo,
el tacto en el musgo y el olfato en el hedor. Ese «del hedor», solo en su
verso, no suaviza nada. La hojarasca que se pudre huele, y el poema lo dice. Lo
que se levanta con la neblina es «un tiempo muerto / que pasó». Puede leerse
como el verano, pero también como cualquier tiempo vivido que ya no vuelve. Ese
«que pasó» corto y seco cierra la estrofa con el peso de lo irreversible.
El giro: del cadáver
al telón
La segunda estrofa cambia de registro. Se pasa de la
imagen física a una metáfora teatral, de la carne al escenario. Empieza sin
rodeos: «anuncio lúgubre / y despedida». El poema admite la lectura oscura
antes de matizarla, y por eso resulta creíble cuando lo hace.
La elección del telón importa. Un telón cierra un acto,
pero la función no ha terminado, de modo que la propia imagen contiene la
continuación. La palabra clave es «también»: el otoño «da paso también a una
nueva vida». No dice «en lugar de», sino además. Visto desde ahí, lo que
parecía pura descomposición en la primera estrofa cambia de sentido. La carne
esparcida por el musgo y el hedor de lo podrido son lo que alimenta el suelo.
El poema nunca dice «abono», pero deja la idea a mano.
Una rima que lo dice
todo
Hay un detalle sonoro que merece atención. «Despedida» y
«vida» riman, y es el único momento en que el poema se permite una rima clara
después de una primera estrofa en verso libre. El oído une así lo que el
sentido propone: despedirse y vivir no son opuestos. La rima funciona como
cierre de ciclo.
Forma y tono
Son dos estrofas desiguales, de diez y cinco versos, en
verso libre y con versos breves, casi telegráficos. La primera, más larga, se
detiene en el proceso de la descomposición. La segunda, mucho más corta,
resuelve con rapidez, como si la esperanza necesitara menos palabras que la
caída.
En definitiva, «Otoño» mira de frente la muerte de lo que
fue sin adornarla, y se niega a quedarse ahí. Da el paso que su propia metáfora
anunciaba: el telón cae para que pueda empezar otro acto.
“Arquitecto de
emociones”:
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Si la historia
nos habla de grandes pensadores que han cambiado la historia con sus ideas, el
fútbol no se queda atrás y nos ofrece un variado mosaico de grandes pensadores
que bien podrían dirigir cátedras de filosofía en las universidades más
prestigiosas. Aquí os presentamos a algunos de ellos.
(AZprensa) El mundo del
fútbol nos ofrece un variado y fascinante panorama de pensadores
contemporáneos. Lejos de los tratados académicos y de las polvorientas
bibliotecas universitarias, es sobre el césped y ante los micrófonos de la zona
mixta donde emergen mentes privilegiadas capaces de condensar la complejidad
del cosmos en una sola frase.
Para
que os hagáis una idea de la magnitud de su legado, traigo aquí algunos de esos
hitos del pensamiento universal. Os sugiero que, tras la lectura de cada uno de
ellos, dediquéis varias horas a la profunda meditación hasta alcanzar, previo
éxtasis místico, la total regeneración de vuestro cuerpo astral. ¡Cuánta
sabiduría! ¡Cuánta belleza! ¡Qué agudeza de pensamiento!
Hicieron
maravillosamente bien los cronistas deportivos de la época en divulgar
semejantes perlas a través de los medios de comunicación, evitando así que
tanta ciencia se perdiese con el devenir de los tiempos. Pasará el género
humano, se apagará el sol y colapsará nuestro sistema solar, pero estas sabias
palabras —auténtico resumen del cénit intelectual alcanzado por la
civilización— quedarán flotando en el universo como testimonio eterno de
nuestro paso por la Tierra.
Pasen y lean,
con reverencia, estos pensamientos cumbre de la sabiduría:
«Fútbol
es fútbol» (Vujadin Boškov)
Una
obra maestra de la tautología ontológica. Boškov sintetizó en tres palabras
toda la incertidumbre cuántica y el empirismo más radical. No busques
explicaciones tácticas ni física cuántica; si es redondo, bota, y si entra, es
gol. La esencia pura de la nada elevada al absoluto.
«Chicos
bien, moral óptima» (Ladislao Kubala)
La
piedra filosofal de la psicología deportiva y el coaching de autoayuda. Menos
mal que nos lo aclararon: si los muchachos están bien alimentados y contentos,
la moral sube como la espuma. Un tratado de liderazgo empresarial que ya
quisieran firmar los gurús de Silicon Valley.
«Siempre
negativo, nunca positivo» (Louis van Gaal)
La
deconstrucción existencialista del optimismo patológico. Van Gaal no solo
diagnosticaba el estado anímico de sus jugadores ante los periodistas, sino que
firmaba un himno nihilista apto para cualquier crisis existencial de un lunes
por la mañana.
«Písalo,
písalo» (Carlos Salvador Bilardo)
La
cumbre de la diplomacia internacional y la ética kantiana pasada por el filtro
del bilardismo más descarnado. Un imperativo categórico que insta al prójimo a
ejercer una amable presión sobre el tobogán óseo del rival caído. Paz, amor y
un marcaje al hombre.
«El
fútbol es un estado de ánimo» (Jorge Valdano)
El
gran intelectual con botas de la Transición futbolística nos legó este
diagnóstico clínico. Ya no importa el césped ni el planteamiento táctico; si el
ánimo decae, ni la táctica de Guardiola ni el rezo de Simeone nos salvan del
abismo melancólico.
«Las
finales no se juegan, se ganan» (Alfredo Di Stéfano)
Pragmatismo
puro y duro. Para qué perder el tiempo dando espectáculos estéticos o jugando
con elegancia cuando puedes simplemente levantar la copa. Una bofetada de
realismo capitalista aplicada al deporte.
«Tengo
la corazonada de que vamos a ganar el partido» (Ian Rush)
El
delantero galés demostró con esta frase que la ciencia empírica y la estadística
predictiva palidecen ante un buen pálpito estomacal previo al pitido inicial.
«Hay
que ganar, ganar y ganar y volver a ganar» (Luis Aragonés)
La
cumbre absoluta del empirismo pragmático y la perseverancia metodológica del
Sabio de Hortaleza. Si Boškov nos regalaba la tautología y Van Gaal el
pesimismo existencial, Luis Aragonés elevó la repetición verbal a la categoría
de dogma de fe. No hay matices, no hay estética que valga ni debates sobre la
posesión del esférico; la Santísima Trinidad del fútbol se resume en una
machacona y gloriosa letanía. Un mantra de autoayuda motivacional que ya
quisieran para sí los más exigentes directores de multinacionales.
Mediten
sobre ello, amigos. Al lado de estos colosos, Sócrates, Platón, Descartes y
demás filósofos son meros aficionados de barrio.
Si te diviertes
al hacer deporte, habrás ganado… aunque hayas perdido.
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deporte es la sonrisa”:
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Los partes
meteorológicos del tiempo, en las televisiones, se han convertido en auténticos
programas de terror, cuya misión no es informar sino asustar. Los poderes
públicos alientan este cambio, porque con ciudadanos asustados siempre se
gobierna mejor.
(AZprensa) Si uno se sienta
un rato delante del televisor y presta atención a los informativos
meteorológicos, llegará a una conclusión tan inquietante como evidente: hoy en
día, los espacios del tiempo se han convertido en uno de los mejores programas
de antesala del terror que emiten las cadenas.
Antes,
los hombres y mujeres del tiempo se limitaban a cumplir con una función tan
noble como sencilla: informar de la previsión atmosférica con un mapa, unas
cuantas borrascas dibujadas y una sonrisa amable. Ahora no. Ahora el objetivo principal
parece ser meter el miedo en el cuerpo a la población.
El catálogo de
las catástrofes cotidianas
Da
igual lo que marque el termómetro o lo que haga el cielo; el parte se ha
convertido en una sucesión de advertencias apocalípticas:
Si
hace calor, la pantalla se tiñe inmediatamente de un rojo infernal, agitando el
fantasma de la ola de calor y vaticinando riesgos casi mortales para la salud
pública.
Si
hace frío, los informativos se transforman en una campaña sanitaria contra las enfermedades
invernales y el colapso hospitalario.
Si
llueve, el peligro inminente de inundaciones nos acecha en cada esquina.
Si
graniza, la crónica se narra como si estuviésemos sufriendo un bombardeo
estratégico.
Y
si hace viento, la escenografía nos traslada mentalmente a Florida en plena
temporada de huracanes, exigiendo poco menos que evacuar las ciudades.
Bajo
este prisma catastrofista, el mensaje subyacente siempre es el mismo: hace
calor, hace frío, llueve, nieva, graniza o sopla aire... Así que lo más sensato
y seguro es que nos quedemos encerrados en casa, pegados a la pantalla del
televisor, dejando que Papá Estado se ocupe de absolutamente todo.
El control a
través del pánico
No
nos engañemos; detrás de esta hipérbole meteorológica permanente hay una
estrategia bien conocida. Cada vez que anuncian el tiempo, ya no se habla del
tiempo en sí; se habla de catástrofes y graves peligros inminentes.
La
razón es antropológica y política: una población atenazada por el miedo es una
población sumisa. Quien teme por su integridad o por su entorno acata sin
rechistar lo que le dicte el poder, jamás se atreve a cuestionar las decisiones
de la autoridad y termina obedeciendo como un rebaño. La historia universal nos
lo demuestra una y otra vez: los antiguos conquistadores, cuando invadían un
territorio, arrasaban cultivos e incendiaban casas no solo por destruir, sino
para sembrar el terror y lograr que la población local se sometiera sin
resistencia.
Hoy
ya no hacen falta ejércitos invasores; basta con encender la televisión y
comprobar que un simple chubasco de primavera se ha convertido, por obra y
gracia del alarmismo audiovisual, en el fin del mundo.
¡Qué bien nos
vendría leer esto, porque ya se nos ha olvidado!
“Diario del
caos”:
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La Comunicación
no es decir algo al otro, ni siquiera que el otro lo reciba; la clave y lo que
realmente importa en Comunicación es la interpretación que el otro hace de lo
que le decimos. Y siendo así ¿te has mirado a ti mismo para ver en qué te fijas
cuando comunicas algo?
(AZprensa) Cuando
cualquiera de nosotros quiere comunicar algo —ya sea en el ámbito estrictamente
profesional o en el terreno de las relaciones personales—, solemos caer una y
otra vez en la misma trampa: prestamos muchísima más atención a lo que queremos
decir y a cómo lo estamos transmitiendo que a lo que el destinatario está
realmente recibiendo e interpretando.
Nos
obsesionamos con construir un discurso impecable, de ensayar los argumentos y
cuidar la retórica. Sin embargo, de nada nos sirve una exposición brillante de
los hechos o un relato excelente de los acontecimientos si el interlocutor no
lo está percibiendo como a nosotros nos gustaría.
La brújula
apunta al receptor
La
clave de una buena comunicación no reside en el emisor del mensaje, sino en el
destinatario. Esta afirmación, tan sencilla en apariencia, subvierte por
completo la forma en que solemos relacionarnos. Asumir que el éxito de un
mensaje depende de cómo es decodificado al otro lado de la mesa implica un
esfuerzo intelectual adicional y, por supuesto, mucha práctica. Exige salir de
nuestro propio ombligo discursivo para ponernos en la piel de quien nos
escucha.
Por
eso, en el fondo, no es tan importante la cantidad de información que aportemos
como el modo en que seamos capaces de hacerla llegar. Una retahíla de datos
fríos o un argumentario técnico interminable no sirven de nada si no consiguen
sintonizar con la frecuencia de quien tenemos enfrente.
El arte de
conectar
Lograr
esa sintonía requiere ingredientes que van mucho más allá de la mera lógica:
exige altas dosis de entusiasmo, convicción y persuasión. Y, sobre todo,
demanda un ejercicio de alta cirugía mental para ser capaces de sintetizar y
conectar con la audiencia.
Al
final, comunicar no es descargar un archivo en la cabeza del otro, sino
conseguir que el otro, el que recibe nuestro mensaje, lo interprete como
nosotros queremos. Por eso, deberíamos dejar de preguntarnos qué queremos decir
nosotros y empezar a preocuparnos por lo que el otro pueda entender de lo que
le decimos.
Esta es la
asignatura en la que suspenden todos los laboratorios farmacéuticos… y muchas
otras empresas.
“La Comunicación
en la industria farmacéutica”:
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